Cortocircuito

Leo con estupor una noticia en un periódico digital que recoge la incidencia que tuvo lugar en el congreso mientras los próceres de la patria discutían sobre la nueva ley que regulará el trabajo de los controladores aéreos.
En medio del turno de palabra de uno de los diputados, el ínclito presidente de la cámara baja, notó como debajo de la mesa algo empezó a humear. Se palpó la entrepierna y constató que aquello seguía como los últimos 7 años 3 meses y 14 días, después de aquella visita al parador de San Marcos para celebrar el cobro de una herencia.
"Qué será?" -se preguntó.
"Cojones! El cacharro este que nos dieron para lavar aquellos excedentes presupuestarios! Ahí va la osa!"- exlamó.
El pequeño Vaio que tenía en la cajonera estaba al rojo y saltaban chispas. El humo venía sin duda de ahí dentro.
"Me permite?" -Pregunto el presidente a su compañera de la derecha, y sin esperar la contestación cogió el vaso de agua que se encontraba sobre su mesa y lo derramó sobre el ordenador.
"Hala, a tomar por culo el humo. Ya está todo arreglado. Si ej que donde esté un buen vaso de agua..."

Los diputados presentes en el hemiciclo, al percatarse del percal, emitieron una estruendosa carcajada al unísono.

Qué próceres más alegres. Qué padres de la patria más divertidos. Cómo se lo pasan en los plenos!!

Más tarde, entrevistada por los medios de comunicación, una testigo del incidente, relataba los hechos con estas palabras textuales:

"Se ha echado agua que es lo más correcto y lo más elemental en estos casos"

MMMMEEEEEEE!!
Respuesta incorrecta. Hagan por favor, estimados representantes de la soberanía popular, un curso de riesgos laborales, repasen los apuntes de bachillerato o vean cualquier película de esas en las que la gente muere porque se les cae (o les tiran) el secador en la bañera. No, no les pasará como a Mel Gibson en "En que piensan las mujeres" sino que les electrocutará al instante porque el agua que sale del grifo y que bebemos, tiene iones, sales minerales disueltas que hacen del agua corriente un notable conductor de la electricidad.

Pa'bernos matao, que diría aquel.


P.D. El agua es útil para apagar cierto tipo de incendios, siempre y cuando no estén alimentado por combustibles líquidos que floten en ella, ya que en ese caso el agua herviría debajo y saltaría en todas direcciones propagando más aún el foco. En el caso un incendio en un bosque, el agua enfría el foco absorbiendo el calor que hace que el agua se evapore. Agua en circuitería eléctrica NUN-CA, al menos que se haya desenchufado de la red y tenga las baterías o condensadores descargados!!

We don't need nobody, baby
We don't need champagne
I'll take you to the deepest,
darkest, hottest, lover's lane
For a little spark in the dark
Just a little spark in the dark
Don't matter where we sleep
Don't matter where we park
All we need is a spark, spark
Spark in the dark

Desvaríos post-entrega

Ya he entregado la tesis. Estoy a hora y media de ser un hombre docto. La hora y media del examen dividida en tres partes de media hora. En la primera les suelto el rollo. Espero haber podido ocultar mis carencias en el tocho que les he entregado y espero también poder seguir ocultándolas mientras le cuento al tribunal lo bueno y maravilloso que es mi nuevo proceso y lo mucho que he trabajado en él. Luego llegará el momento del ensañamiento, primero con media hora de preguntas sobre la tesis y luego con media hora de preguntas sobre toda la carrera.

Qué carrera? Pues Física Pero tú no eras Ingeniero? Sí, de teleko. .... .... ah! Pues eso.

En fin, que tendré unos cuantos meses hasta octubre para empollarme la carrera-que-nunca-estudié. Qué sentido tiene esto? Pues no sé, alguna sugerencia?

En fin, que ya que voy y ser docto voy a desvelaros mi plan B, aquel que tenía guardado en los cajones en previsión de que me hartara de la tesis antes de tiempo. Aquel que se me apareció en sueños aquel septiembre de 2007. Ya no hay vuelta atrás así que allá va:

Poner una tienda de gafas de sol grandes y horteras en Italia.

Sé que hay muchas, pero también sé que hay mercado. Sesenta y tantos millones de italianos no se pueden equivocar. Llevar gafas de sol horteras y grandes va en sus genes. No se pueden separar de ellas. Es una especie de (atención! paradoja) simbiosis unidireccional. En otros sitios se valora un coche grande (en Italia tienen los Fiat 500 - sí, ya sé, y Ferrari, pero los Ferrari se los venden a los alemanes), en otros una moto grande (en Italia tienen las Vespas), en otros un yate (en Italia les vale con los Traghetos en los canales de Venecia)... en fin, que sólo pueden fardar con accesorios inútiles. Y qué hay más barato que unas gafas de sol grandes y horteras? Con ellas pueden dar rienda suelta a sus aires de grandeza sin necesidad de exprimirse el bolsillo. Los más pudientes pueden incluso hasta tener dos y los que están dispuestos a tirar la casa por la ventana se pueden hacer con unas de marca, de esas que tienen una D&G inscrita en la patilla. Y lo mejor de todo!! Hay ciertos días (cuando hace sol) en las que pueden servir para algo!!!!
Además, al lado, pondría una sección de venta de gomina, porque unas gafas de sol sin el pelo churretoso no van a ningún lado.



En fin, que hemos pasado unos días fabulosos. Bolonia, la ciudad roja, esa gran desconocida, merece más atención. Florencia y Venecia son maravillosas, aunque las calles estén infestadas de turistas jodones (como yo).

Aprobar

En un periódico nacional de gran difusión por internet, el consejo editorial lanzaba la siguiente pregunta para que los lectores respondieran Sí o No:

¿Aprueba la actitud del ciudadano damnificado por el último atentado de ETA que destrozó una herriko taberna como venganza?

Al acabar la votación, en la que participaron varias decenas de miles de personas, el 93% de ellas habían respondido afirmativamente. Vayamos al diccionario.


aprobar. (Del lat. approbāre).
1. tr. Calificar o dar por bueno o suficiente algo o a alguien. Aprobar una boda, una opinión, a una persona para un cargo.
2. tr. Asentir a una doctrina o a una opinión.
3. tr. Declarar hábil y competente a alguien.
4. tr. Obtener la calificación de aprobado en una asignatura o examen.
5. tr. ant. Justificar la certeza de un hecho.


Centrémonos en las acepciones 1 y 2. El 93% de los participantes dan por buena la acción, la asumen como justificable.

Esa misma noche, el pueblo donde ocurrieron los hechos apareció empapelado con carteles amenazantes. Si en el peor de los casos ocurre lo que muchos nos tememos, cómo contestarán los participantes a la siguiente pregunta:

¿Aprueba la actitud de los ciudadano damnificados por la destrucción de la herriko taberna que amenazaron y apalearon al cupable como venganza?

La ley se tiene que interpretar con la cabeza y no con las entrañas. Siempre me acuerdo del día en el que asesinaron a Miguel Ángel Blanco. El pueblo de Ermua dirigió sus pasos hacia la sede de Herri Batasuna y tuvo que ser parado por la Erztainzta. ¡Qué paradoja! Los mismos que hacía unos días lloraban la muerte por asesinato de un compañero, protegían a los simpatizantes de los asesinos. Habría sido muy fácil fingir que no eran suficientes para contenerlos y haber dejado que destruyeran la sede. Pero no. La ley se ha de interpretar con la cabeza.

El mismo razonamiento que me hace aborrecer a los GAL o a la orden de Bush que permitía a comandos armados asesinar a enemigos potenciales de EE.UU. incluso fuera de sus fronteras (cosa que Aznar aplaudió y apoyó) -inciso: encuentren las 7 diferencias*- es el que me hizo sumarme al 7% de los participantes que votaron que no aprobaban la actitud del pobre hombre que cogió una maza y se tomó la justicia por su mano.

Por cierto, ¿por qué había dos cámaras profesionales grabando el acto instintivo de una víctima del terrorismo?, ¿Quién había avisado?, ¿Es realmente un acto instintivo?

En fin, que algo huele a podrido en Dinamarca.




*Yo sólo encuentro una: que lo de Bush es público y está sujeto a debate conociendo a los responsables de verdad.

Mi otro yo

Ya comenté en alguna ocasión que tenía la certeza de que había otro yo pululando por ahí y divagué entre otras cosas sobre la cantidad de energía que se desprendería de un apretón de manos entre yo (mismo) y yo (otro) si alguno de los dos resultara ser mi/su antiyó. Además le localicé. Estaba en un cartel de una película. El no sabía de mi existencia pero yo sí de la suya.

La primera antipartícula: imagen de Physical Review 43, 1034 (1933).

A aquello, que ya de por sí tenía su importancia, se ha sumado otro cúmulo de circunstancias que me han llevado a recibir periódicamente mensajes de correo electrónico que van dirigidos a mi nombre, pero que no van dirigidos a mi persona (a menos que tenga un doble vida de la que no sea consciente). En esos mensajes, todos muy cariñosos, me informan de la comunión de mi sobrina Susana, de que mi amigo Luis necesita saber la forma más barata para sacar dinero en Londres, me llegan fotos de las juergas nocturnas de Ernesto, pero no sólo acaba ahí la cosa. Además de la cara lúdica que este nuevo entorno puede ofrecer, y que por cierto, me he sentido tentado a aceptar, también me llegan responsabilidades que al parecer me vería obligado a asumir si de verdad quiero adoptar mi nueva vida con todas sus consecuencias.

Según leo, tengo bajo mi mando a muchas personas y tengo que formalizar los pagos de unas cuantas a las que no se le han pagado lo suficiente. Tengo que confirmar mi suscripción a revistas científicas (tengo la el nombre de usuario y la contraseña en mi correo), tengo que firmar una carta a los proveedores (aunque no tengo aún claro de qué proveen). En fin que no sé muy bien que hacer.

Durante los primeros meses me abstuve. Recibía información y la guardaba sin hacer especial caso. Luego me dio por responder a algunos mensajes. Aclaraba la situación pero me mostraba amigable con mi nueva familia. Explicaba que no era yo el receptor correcto del mensaje, pero felicitaba a Susana por su comunión. El coautor de mi libro, un médico del hospital clínico me pedía una copia de nuestra obra conjunta porque aún no le había llegado y yo le contestaba explicándole que no era yo el receptor correcto del mensaje pero que siempre estaba bien tener un contacto en el Clínico por si vienen mal las cosas.

Estimado Sr. Xxxx.
Lamento informarle de que, aunque mi nombre sea Rodros, no soy el correcto destinatario de su misiva digital. De todas formas siempre es útil tener un contacto en el Clínico, por si se da el caso y hay que pasarse por ahí.
Le aconsejo que revise su libreta de direcciones porque no es la primera persona que me escribe a mi dirección confundiéndome con mi tocayo. Si consigue ponerse en contacto con la persona correcta, le manda un saludo de mi parte, que ya es casi como de la familia.

Atentamente

Rodros (el otro)

Ahora una nueva duda me asalta. Estará mi otro yo recibiendo mensajes dirigidos a mí? Invitaciones a fines de semana frikis, a partidas del Arkham Horror? Los comentarios a mis posts? Qué pensará él de su otro él?

Os dejo con la versión del "clásico" de Chris Isaak (Wicked Game) versionado por Pipilotti Rist, quien cambió el título por el de "I'm a victim of this song" -aunque el que ha subido el tema a goear no se haya dado cuenta y siga llamando a la canción con el nombre original-

Observación de la Naturaleza

Un cuidadoso experimento llevado a cabo a lo largo de estas últimas semanas ha sacado a la luz una característica de las urracas que no había sido observada con anterioridad.

A las urracas no les gusta el Wasabi.

Hace unos días, cuando la nieve cubría todo lo cubrible, arrojé un guisante recubierto de Wasabi a la capa de nieve que se había formado encima de un alero que hay cerca de la ventana de la cocina. Semanas más tarde, la nieve acabó desapareciendo, dejando a la luz un minúsculo punto verde.
Hoy a la hora de comer, una urraca que estaba posada en la terraza ha ido hasta el alero, ha picoteado el guisante que la lluvia de estos últimos días había descubierto, se ha puesto azul, ha tosido, se ha girado y nos ha dicho:


Eso sí, damos fe de que a las urracas sí que les gusta el cordero. Pero esa historia la contaré en otra ocasión.

Os dejo con un poco de son. El cuarto de Tula.

Camisetas

El otro día, además de ir a una extraña fiesta, de recibir SMS desde España a horas intempestivas, de compartir barbacoa en una terraza con mi segundo director de tesis y demás actividades que relataré (o no) hice una purga de camisetas en mi armario. Algunas, que no me ponía desde hace años, si es que alguna vez me las llegué a poner, acabaron en el contenedor de ropa sin ningún cargo de conciencia. Pero hay otras que llevan conmigo muchos años y que traen a mi mente demasiados recuerdos como para que las pueda tirar alegremente. Por eso las he sacado una foto antes de decidir si tirarlas o volverlas a guardar en el fondo del armario hasta que el año que viene, cuando haga purga, vuelvan a aparecer y vuelva a darle vueltas a la cabeza sobre si tirarlas o no.

Ahí van:



Junio 1998. Regalo de mi madrina con motivo de mi cumpleaños y del 100 aniversario de la publicación de la novela Drácula de Bram Stoker (el primer libro serio que me leí en inglés y que, aunque no conste en mi perfil, sigue sin duda entre mis favoritos). Los dibujos están muy desgastados y llenos de grietas, y el color negro dejó de ser negro hace ya un lustro. Además tiene agujeros por la espalda. Pero me gustaba tanto.....


Esta me la regalaron mis coleguillas allá por el año 1997 o 1998. Simplemente genial. Salvo por los agujeros adolece de los mismos problemas que la anterior


La camiseta de la izquiera la compré en el Ungelt Jazz Club de Praga en 2001, durante el viaje de paso del ecuador. La de la derecha la compré en el mismo sitio en 2008. Se puede ver como el negro de la camiseta de la izquierda, semejante a los negros mostrados anteriormente, no tiene nada que ver con el negro de la derecha.

No son las únicas, pero sí de las que tengo documentos gráficos a mano. Este homenaje camisetil no sería honrado si no nombrara al menos a algunas de las que fueron pero no pueden estar:

La camiseta de "Nevermind the bollocks, here is the Sex Pistols" comprada en una tienda en la calle Cardenal Cisneros en torno a 1996. Hace unos años malvivía como trapo de cocina por mi casa de Madrid

La camiseta de Iron Maiden (por lo menos de 1995) que acabó sobre un escenario en Valladolid unos 3 años más tarde. No sé volvió a saber de ella. A la salida me compre otra, que aunque fuera de peor calidad, almenos tapaba mis vergüenzas y me sirvió de pijama para esa noche.

Camisetas del Garaje Alfín, Fuengirola. Con el rombo de renault. Eran grises y de un algodón muy finito, ideales para los veranos madrileños de principios de siglo.



Goear y radioblogclub siguen sin funcionar. Si lo hicieran seguramente os pondría algo de los sex Pistols, que es lo que está sonando ahora en la flamante minicadena que nos hemos comprado este fin de semana.

La

Maldito fideo

La pila llena de cacharros por fregar.

Por una vez decido ponerme manos a la obra. Plato pacá, vaso pallá, fuente por aquí, cacerola por allá... cacerola por allá... cace... joder! el puto fideo estaba pegado y no había dios que lo sacara de ahí. Es lo que pasa cuando haces sopa y no pones el cazo en remojo.

Así que me dispongo a frotar con todas mis fuerzas. Tras unos segundos de esfuerzos sobrehumanos el fideo se desprende de la cacerola pero no se rompe sino que atraviesa el estropajo y se mete de lleno entre mi uña y mi dedo.

AHHHRRRRGGG!!! PUTO FIDEO!!! ARRRGGHHH!!!

Fui a por unas pinzas y logré sacar el fideo. Todo? No! Un irreductible trozo seguía dentro, fuera del alcance de cualquier herramienta no ideada por sádicos o torturadores.

Al meterme en la cama podía sentir el latido de mi corazón en la punta de mi dedo índice. A la mañana siguiente el dedo era seguramente el punto más sensible de todo mi cuerpo. Imaginaos lo que es no poder tocar nada con el dedo índice de la mano derecha (los zurdos que se lo imaginen con la izquierda). Sé que no tocaba nada porque la uña se mantenía impoluta sin rastro alguno de luto, cosa que no pasaba con el resto de los dedos. Intentar sacar las llaves del bolsillo derecho era un infierno. Escribir un e-mail una tortura e intentar usar un bolígrafo un verdadero suplicio. Desafortunadamente tuve que sacar varias veces las llaves del bolsillo, escribir varias decenas de correos y, aunque parezca mentira, usar durante varias horas un bolígrafo. (Aquellos que no sepan lo que es un bolígrafo pueden pinchar aquí para obtener más información)

Además con el paso de los días pude asistir en vivo y en directo a una lucha encarnizada. Mi uña ha ido evolucionando. Primero apareció una manchita blanca, luego se fue haciendo más grande, luego empezó a convertirse en una manchita roja. Hace un par de días apareció entre la uña y la yema un pequeño bultito. Era la prueba fehaciente de la lucha de mi cuerpo por deshacerse de un agente extraño. Lo cubre de pus (para matarlo de asco, digo yo) y luego lo va expulsando lentamente. Hoy he cogido unas pinzas de mi laboratorio, las he desinfectado con etanol y he puesto fin al largo viaje del maldito fideo. Ahora tengo un bonito hueco debajo de la uña y una hermosa manchita roja que espero que vaya desapareciendo a medida que la uña vaya creciendo.


Os dejo con Jimmy Jazz, del álbum London Calling (1980) de los Clash

La calle en la que vivo

Ando un poco cabreado. Por una parte no termina de llegar la primavera. Quería hacer de esto el motivo de mi entrada pero la canción perfecta para ella no termina de subirse a goear. Se trataba de Frühling in der Schönhauser, que viene a ser algo así como Primavera en la Schönhauser, que además de ser la calle más bonita de Berlín, es la mía :) El grupo que la canta se llama Nylon y es así muy tranquilito. Su primer disco era de versiones de canciones alemanas antiguas y ya en el segundo y en el tercero dieron rienda suelta a su creatividad con las letras.
También ando cabreado porque cualquier actividad a la que me dedico hoy se ve interrumpida por unas ganas enormes de miccionar, mear o como quiera que se diga. Es lo que tiene darse a la bebida. Yo no soy como otras que se meten 12 litros de líquido para el cuerpo y como si nada. Pero bueno, son exigencias del guión y además leí el otro día que lo de las ojeras se debe también a la falta de líquidos, así que con un poco de suerte la próxima vez que me saque fotos para el pasaporte no tendrán que retocarlas con el fotochop como pasó con las actuales :). Desde que estoy en Berlín, uno de los cambios que más he notado es que apenas bebo (ya sé que es malo). En Madrid, cuando comía en casa me acababa la jarra y cuando comía en la universidad teníamos siempre jarras con agua que acababan vacías. Aquí en Berlín no hay agua para comer en las universidades, la bebida la pagas a parte. Por eso la gente se lleva botellas que rellenan con el agua del grifo del cuar... esperad, que ahora vuelvo... ahhhh! mucho mejor. Por dónde iba? Ah sí, del cuarto de baño. En el curro es distinto, hay máquina de agua pero de esas que aprietas un botón y sale una dosis que vale para llenar un vaso. Yo siempre que como ahí cojo dos vasos, pero eso es lo único que bebo desde que me levanto hasta la hora de cenar. Hoy sin embargo, en estas últimas 2 horas llevo bebidos casi 4 litros de agua... y los que me quedan :)

Bueno, como no he podido subir la canción de Nylon pero sí que he sacado una foto de mi calle desde la ventana, os la endoso junto con "The street where I´m living" de Mr. Review, probablemente el mejor grupo de ska de los 80 y los 90. A ver si hacen como Portishead y vuelven.

La calle en la que vivo

Y aquí os dejo un link a un video de Nylon que he encontrado en youtube para quien tenga curiosidad.

Dar cuerda

Wind up, de Jethro Tull, temazo compuesto en 1971 e incluido en una gran obra maestra llamada Aqualung.

La religión es una cosa muy personal y tendría que pertenecer únicamente a la esfera más íntima de cada persona y en ningún caso hacer política con ella.
Demasiadas tropelías se han cometido en el nombre de dios, demasiados intereses impuros se han escondido bajo su nombre. Riquezas inimaginables forjadas sobre la opresión de los débiles. Vida de esclavitud y sufrimiento consolada con la promesa de una vida mejor (cuando no vivamos, claro)

No, mi dios no sería así.

Cuando era pequeño
y me mandaban al colegio
y me enseñaban cómo no jugar al juego
No me importaba
si me atusaban para triunfar
O si decían que era sólo un loco

Así que me fui de allí por la mañana
Con su dios arrebuñado bajo mi brazo
Sus sonrisas de medio pelo y el libro de reglas
Y le hice a ese dios una pregunta
Y en forma de respuesta firme Me dijo:
no soy del tipo al que hay que dar cuerda los domingos

Así que para mi viejo director
(y para cualquiera al que le importe)
Antes de acabar quiero decir mis plegarias:
No os creo
Os habéis equivocado en todo
No es del tipo al que hay que dar cuerda los domingos
Me podéis excomulgar
en mi camino a la escuela dominical
Y poner a todos los obispos a armonizar estos versos

Cómo osas decirme
que soy el hijo de mi padre
cuando eso es sólo un accidente de nacimiento

Prefiero mirar a mi alrededor,
componer una canción mejor
Porque esa es una medida honrada de mi valía

En tu pompa y toda tu gloria
eres un hombre más pobre que yo
Mientras lames las botas de la muerte nacida del miedo

Batalla de almohadas!!

Los consejos de Wen han de ser seguidos, si no quiere exponerse uno a graves consecuencias, así que os pongo un post nuevo.

Lo he sacado de Géminis Despechada y para seros sincero, me gustaría participar, y me gustaría que mucho cabrón suelto que hay por ahí también participara. Os dejo las instrucciones:

Batalla de almohadas el 14 de febrero 2008

Plaza VAZQUEZ DE MELLA, a las 21h. 21 min. (metro Gran Vía)

1. Díselo a todo el Mundo.

2. DISELO A TODO EL MUNDO.

3. Llega a la cita unos minutos antes con tu almohada disimulada (en plan embarazada/o, barriga cervecera, Cuasimodo... ) y paséate como si nada por la zona.

4. A la hora indicada saca tu almohada y lucha a almohadazo limpio en el centro del espacio propuesto.

5. No sacudas a nadie sin almohada o con cámara (salvo si te lo pide).

5.1. Dale doble ración a todo aquel que intente una apropiación publicitaria del evento.

6. No dejes ningún rastro tras tu paso por el Campo del Honor.

Más info, al parecer, aquí

Si alguien se apunta, que reparta estopa de mi parte!!

Trueque bloguero

La red tiene estas cosas, y más en Alemania donde el préstamo y las cosas de segunda mano están a la orden del día.

Presto mp3 Creative Zen Nano negro (lo siento) de 512MB a cambio de un piticli bonito dedicado.

El mp3 tiene dos problemas:
-La tapa de la pila está siendo usada por otro mp3 de características similares
-Sólo tenemos un cable para los dos, es decir, en caso de querer subir canciones, haría falta comprar un cable mini USB. El préstamo del cable por un corto periodo de tiempo sería también posible.



Lugar y modo de entrega: se me ocurren varias posibilidades-

- Quedada cervecera esta noche en lugar y hora a acordar
- Quedada cafetera / picniquera mañana en lugar y hora a acordar.
- Ginkana dominical por Berlín. Instrucciones también a acordar.

Ahí queda!

Me hundo

Voy perdiendo fuerzas poco a poco. Me canso. Cada vez puedo tirar menos del carro. Sólo espero que pase pronto y que no salgamos demasiado escaldados.



The rime of the ancient mariner. Traducido al español como la balada del marinero antiguo es un poema del escritor inglés Samuel Taylor Coleridge escrito entre 1797 y 1799.

El marinero mata a un pájaro de buen agüero,
Los compañeros gritan por lo que ha hecho
Pero cuando la niebla se levanta lo justifican
Volviéndose a sí mismos parte del crimen

El albatros comienza con su venganza
Una terrible maldición, una sequía comienza
Los compañeros culpan al marinero de la mala suerte
Y cuelgan al pájaro muerto alrededor de su cuello

Allí grita un marinero
Allí viene un barco por el horizonte
Pero cómo puede navegar sin viento en sus velas y sin marea?

Pues bien, al final resulta que no es sólo un barco sino dos. La "Muerte" y la "Vida en Muerte" se juegan a los dados las almas de los navegantes.

Pues así más o menos me siento yo. A punto de ser devorado por dos monstruos terribles.


Aquí la letra de la versión de la Balada del Marinero Antiguo:

Hear the rime of the ancient mariner
See his eye as he stops one of three
Mesmerises one of the wedding guests
Stay here and listen to the nightmares of the sea.

And the music plays on, as the bride passes by
Caught by his spell and the mariner tells his tale.

Driven south to the land of the snow and ice
To a place where nobodys been
Through the snow fog flies on the albatross
Hailed in gods name, hoping good luck it brings.

And the ship sails on, back to the north
Through the fog and ice and the albatross follows on.

The mariner kills the bird of good omen
His shipmates cry against what hes done
But when the fog clears, they justify him
And make themselves a part of the crime.

Sailing on and on and north across the sea
Sailing on and on and north til all is calm.

The albatross begins with its vengeance
A terrible curse a thirst has begun
His shipmates blame bad luck on the mariner
About his neck, the dead bird is hung.

And the curse goes on and on at sea
And the curse goes on and on for them and me.

day after day, day after day,
We stuck nor breath nor motion
As idle as a painted ship upon a painted ocean
Water, water everywhere and
All the boards did shrink
Water, water everywhere nor any drop to drink.

There calls the mariner
There comes a ship over the line
But how can she sail with no wind in her sails and no tide.

See...onward she comes
Onward she nears out of the sun
See, she has no crew
She has no life, wait but heres two.

Death and she life in death,
They throw their dice for the crew
She wins the mariner and he belongs to her now.

Then...crew one by one
They drop down dead, two hundred men
She...she, life in death.
She lets him live, her chosen one.

one after one by the star dogged moon,
Too quick for groan or sigh
Each turned his face with a ghastly pang
And cursed me with his eye
Four times fifty living men
(and I heard nor sigh nor groan)
With heavy thump, a lifeless lump,
They dropped down one by one.

The curse it lives on in their eyes
The mariner wished hed die
Along with the sea creatures
But they lived on, so did he.

And by the light of the moon
He prays for their beauty not doom
With heart he blesses them
Gods creatures all of them too.

Then the spell starts to break
The albatross falls from his neck
Sinks down like lead into the sea
Then down in falls comes the rain.

Hear the groans of the long dead seamen
See them stir and they start to rise
Bodies lifted by good spirits
None of them speak and theyre lifelesss in their eyes
And revenge is still sought, penance starts again
Cast into a trance and the nightmare carries on.

Now the curse is finally lifted
And the mariner sights his home
Spirits go fromhe long dead bodies
Form their own light and the mariners left alone.

And then a boat came sailing towards him
It was a joy he could not believe
The pilots boat, his son and the hermit,
Penance of life will fall onto him.

And the ship sinks like lead into the sea
And the hermit shrieves the mariner of his sins.

The mariners bound to tell of his story
To tell this tale wherever he goes
To teach gods word by his own example
That we must love all things thaat God made.
And the wedding guests a sad and wiser man
And the tale goes on and on and on.

Censura

Hola de nuevo chicos, me temo que los post neoyorquinos tendrán que esperar un poco más. Antes me gustaría escribir sobre una cosa que me ha llamado la atención.

En sincero homenaje a Wen y a Mariano voy a mezclar una descotidianidad con un poco de espíritu detectivesco, aunque no sea aplicado a conductores de autobuses.

Todo comenzó ayer, al escuchar el video de Amy Winehouse que había subido en mi anterior entrada. Tuve que recurrir al video de youtube porque goear (como no podía ser de otra forma) estaba caído "temporalmente". Dentro de los distintos resultados de la búsqueda me decanté por incluir el video musical principalmente por la calidad del sonido. El resto eran actuaciones en directo en Amsterdam, Nueva York, Birmingham, Munich....

La canción es bastante desgarradora y creo que Amy ganó un premio de los MTV europeos y salió a interpretar este tema.

El caso es que oyendo la versión que colgué hubo un pequeño sonido que me chirriaba porque no lo había oído nunca (aquí meto con calzador la descotidianidad). Oyendo la versión original del disco de estudio y del directo, las versiones en directo no-MTV, el video que colgué y la actuación en la MTV se nota una ligera diferencia.

En el segundo verso del video que colgué una campana acompaña a un silencio de la voz. Curiosamente, en la imagen, Amy sigue moviendo los labios.

En las versiones de estudio y en conciertos no-MTV se escucha claramente que lo que dice es que:

He left no time to regret
Kept his dick wet
With his same old safe bet

que viene a decir algo así como:

El no dejó tiempo para lamentaciones;
mantuvo su polla húmeda
con su misma apuesta segura de siempre.

Si vamos a la versión interpretada en la MTV, ese segundo verso cambia por completo.

En este video de mala calidad se ve. No sé exactamente lo que dice en el segundo verso pero sí que sé que no dice lo que tiene que decir.

Lo curioso es, si le dan un premio a la canción tal y como es, por qué en su actuación al recoger el premio le obligan a cambiar la letra?

De nuevo vuelvo al tema del sexo y de la MTV. Me parece realmente vergonzoso lo que hacen. Premian por un lado y censuran por otro. Se recrean dando pelos y señales de la vida de esta pobre chavala, informando sobre colocones, sobredosis, borracheras... con el consiguiente incremento de audiencia que eso genera (quien coño ha oído alguna canción del Pete Doherty ese??) pero impiden que cante su canción en la entrega de un premio que ellos mismos le otorgan.

Porque por mucho que les duela, les ofenda o les ruborice a los de MTV, sí que hay tíos a los que lo único que le interesa es mantener la polla húmeda, y si la pobre Amy se ha topado con uno de ellos y nos lo quiere contar, tenemos dos opciones, oirla o no, pero nunca obligarla a cambiar su mensaje.


Aquí os la dejo en un directo en Amstedarm con la letra sin mutilar. Me encantan los negros bailarines y perdonad por la repetición del tema pero es que estas cosas me repatean.





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La vie en... rouge

Yo soy de esas personas que no se muerden la lengua (y pelos en ella tengo pocos, aunque sea uno de los pocos sitios). Pero este domigo, con la nerviosismo de la carrera, la tensión porque íbamos a llegar tarde a nuestra cita y la concentración para no pisarme los cordones de las botas mientras bajaba las escaleras con la basura se me olvidó por completo que estaba mascando un chicle y...

RASSSS!!

Mordisco espectacular, y de pronto el dulce sabor de la sangre (al menos de la mía, que es la única que he probado... por ahora UUUUHHAAAA!! -Risa sardónica-) excitaba cada papila gustativa de lo que me quedaba de lengua.

Todos sabemos que la baba es cicatrizante (por mucho que estudios científicos hayan demostrado que la proteína NGF encontrada en la saliva de los ratones y que causa que las heridas se curen en la mitad de tiempo no ha sido encontrada en la baba-humana) así que un mordisco en la lengua, a menos de que te la parta por la mitad, duele un poco pero se pasa rápido. Sin pensarlo mucho nos dirigimos al lugar donde habíamos quedado (tras tirar la basura y abrocharme los cordones) y entramos en el restaurante. Al ir a lavarme las manos no pude vencer la curiosidad y abrí la boca para ver el destrozo.

"Y mis dientes?" me pregunté "por qué han cambiado de color?" "Esta baba mía, debe de estar caducada porque no cicatriza bien. Pediré una cerveza a ver si se pasa"


Bebí cerveza, comí pato (debía estar un poco crudo porque lo notaba algo sangrante) y al llegar a casa parecía como si el tiempo no hubiera pasado, porque mi boca estaba exactamente igual de roja que hacía 2 horas.

Decidí emular una de las grandes escenas de una de las mejores películas y me serví un chupito de vodka, para desinfectar, esperando que la mezcla de los dos líquidos produjera un efecto similar al que le sale a Rick Deckard después de su lucha con Leon. El chupito entró bien, y el líquido rojo siguió saliendo igual de bien que antes. El siguiente paso era la aplicación de hielo, que aparte de enfriarme la lengua poco más hizo.

Así que nada, con la idea de que si a la mañana siguiente seguía sangrando me iba derechito al hospital a que me dieran unos puntos, me fui a la cama concentrado en no abrir la boca para no manchar la cama.

A las 5 de la mañana me desperté y noté toda la almohada babeada. Me toqué la cara con la mano y también acabó empapada. Me levanté con sigilo al baño para ver el estado de mi lengua y al encender la luz comprobé, no sin cierta satisfacción, que el líquido que cubría mi mano y parte de mi cara era transparente y que la herida de la lengua estaba perfectamente cerrada.

Ya sé que no está nada bien irse a dormir teniendo una herida abierta en el cuerpo, pero es que estaba taaan cansado, y además, la sangre no la perdía, no, volvía a mí, que es donde tenía que estar.

Eso sí, cuando me la mordí... QUÉ DOLOR!!!!




"Ahora me duele un poco menos, ya"

La gente es rara

Madrid-Berlín

4 años de dicotomía.

Lo que empezó como un "año erasmus" ha terminado siendo un asentamiento en toda regla, con las particularidades que lo caracterizan:
-Asimilación de la cultura (lenguaje, costumbres, gastronomía...)
-Relación con la gente lugareña
-Plena independencia económica que permite romper algunos lazos con el lugar de origen
-....

Desde entonces, nuestras espaciadas visitas a Madrid se han convertido en un carrusel socio-familiar que va totalmente en contra del disfrute. Mi madre se lleva algún que otro disgusto cuando digo que voy a Madrid un jueves pero que de viernes a domingo no cuente conmigo porque me voy al campo a asilvestrarme un poco con mis amigos.

Ahora llega el momento de volver a casa. Cada vez nos vamos quedando más solos en Berlín. La gente buena, los apoyos, se van, y allí sólo va quedando la gente rara para recibirnos.

Las caras son feas cuando estás solo-Osorio en Wamba

People are strange when you´re a stranger
Faces look ugly when you´re alone
Women seem wicked when you´re unwanted
Streets are uneven when your´e down
When you´re strange
Faces come out of the rain
When you´re strange
No one remembers your name
When youre strange x3
People are strange when you´re a stranger
Faces look ugly when you´re alone
Women seem wicked when you´re unwanted
Streets are uneven when you´re down
When you´re strange
Faces come out of the rain
When you´re strange
No one remembers your name
When you´re strange x3
When you´re strange
Faces come out of the rain
When you´re strange
No one remembers your name
When you´re strange x3

Post rapidito

Saludos a todos desde Varsovia. No es que me sobre tiempo precisamente pero no quiero dejar pasar la oportunidad de compartir con vosotros algo que he leído recientemente. Os paso el link y ya me diréis que os parece... yo no podía parar de reirme (aunque fuera escatológico -en su significado de perteneciente o relativo a las postrimerías de ultratumba, claro.)


Ahí va:

LINK PARA MEAR Y NO ECHAR GOTA

.

Caminos

No quiero irme a Milán sin dedicar esta entrada a aquellos blogueros y blogueras que tienen guerras internas a las que enfrentarse. Estando solos se hace todo cuesta arriba, pero por mucho que nos cueste, a la hora de la verdad hay fantasmas a los que hay que derrotar en solitario. Los apoyos son buenos y necesarios, pero el golpe final es intransferible. Sentirse mal es a veces la mejor terapia para salir adelante.

Sólo os puedo ofrecer bajos vibrantes que remueven conciencias y voz cargada de tabaco, whisky y penas, para aquellos que lo necesiten.

Ohh, can't anybody see
We've got a war to fight
Never found our way
Regardless of what they say

How can it feel, this wrong
From this moment
How can it feel, this wrong

Storm.. in the morning light
I feel
No more can I say
Frozen to myself

I got nobody on my side
And surely that ain't right
And surely that ain't right

Ohh, can't anybody see
We've got a war to fight
Never found our way
Regardless of what they say

How can it feel, this wrong
From this moment
How can it feel, this wrong

[INSTRUMENTAL]

How can it feel, this wrong
This moment
How can it feel, this wrong

Ohh, can't anybody see
We've got a war to fight
Never found our way
Regardless of what they say

How can it feel, this wrong
From this moment
How can it feel, this wrong

Journal of non-understandable driving behaviours

Abstract

En este trabajo se pretende aclarar el extraño comportamiento observado de manera regular en las autopistas alemanas, consistente en el progresivo acercamiento de los vehículos que circulan por el mismo carril (Fig. 1). Dicho acercamiento ha demostrado ser independiente de la velocidad de los vehículos y anteriores autores han propuesto diversas teorías para explicar este comportamiento, incluida la que hasta este momento ha gozado de mayor aceptación, publicada por K. Go´Nto et al., y que proponía un intercambio de gravitones de alta intensidad entre las matrículas de los vehículos involucrados como factor decisivo para este fenómeno [1]. Para el experimento llevado a cabo se eligió un vehículo alemán matriculado en el extranjero y que en ningún momento mostró pautas de comportamiento semejantes a las descritas. A continuación, y tras haber realizado varias medidas en varios tipos de terreno, se efectuó un cambio de matrícula y se repitieron los test, siendo los resultados siempre negativos. La conclusión de este trabajo es que a los alemanes les gusta olerse el culo más que a un tonto un lápiz. Como posibles soluciones a los problemas estudiados en este trabajo se proponen dos. La primera consistiría en encender durante un breve periodo de tiempo las luces de emergencia cuando el vehículo situado detrás se acercara más allá de una cierta distancia de seguridad [2]. La segunda, y más sensata, consistiría en encender brevemente y bajos las circunstancias anteriormente nombradas, las luces antiniebla traseras.

Fig.1: Ejemplo del clásico comportamiento de los conductores alemanes que circulan por la autopista a velocidades cercanas a los 200 km/h

[1] K. Go´Nto et al. Journal of non-understandable driving behaviours, (2007) Vol 32. 1223
[2] Alfonso, profesor de autoescuela. Private communication

Insectos jodones

Querido amigo:

lamento mucho el haberte picado tanto la otra noche.
No era mi intención, lo hacía por instinto.

Firmado:
el mosquito balcánico.

Sensaciones enfrentadas

-Hace calorcito :)

-Llevamos una semana con un agujero en el salón y toooodos los muebles en el dormitorio :(

-El coche ya es mío :)

-Tengo que ir 4 días a la semana a la universidad para examinarme de 2 asignaturas de Física pese a ser todo un "señor ingeniero" :(

-Ha comenzado la temporada de cenas en el patio y de reuniones vecinales espontáneas al calor de unas cervezas :)

-Como mi compañero de despacho no está (ni vendrá en las próximas semanas), tengo que aguantar yo solo a mi jefe :(

-Estoy ya planeando mis dos semanitas de vacaciones a mediados de mayo. Una en Madrid y la otra, mitad viajando hacia Berlín en el flamante auto, mitad en Berlín con colegas (sí chicos, la vamos a liar parda) :)

-Las últimas medidas no han servido para nada :(

-A lo mejor viene Lucas dentro de dos fines de semana. Macho di algo! No nos dejes con la intriga :)
.......

Mientras en mi balanza personal sigan pesando más los :) que los :( no hay por qué preocuparse.

Bujerote en el cuarto de estar.A ver si hoy terminan de poner el suelo (8 días después)

Angels
Smilin' on my happiness
Danger
'Cause the scene is still a mess
( We can all be blessed )

Don't stop just yet
We' ve got the world looking in
Our window

Don't stop just yet
We' ve got the world looking in
Our window

Spacecraft
Spinning slowly out of sight
Peace man
Keep on chasing the wrong guy
( We'll see eye to eye )

Don't stop just yet
We' ve got the world looking in
Our window