Pues sí, como muchos de vosotros ya habíais intuido, me gusta mucho Woody Allen.... y nos vamos a Nueva York mañana.
Todo empezó cuando, en medio de un verano sin vacaciones, empezamos a decidir a dónde nos iríamos tras acabar con mis múltiples compromisos. A mí me apetecía algo tranquilo: playa y retoce sin ningún tipo de remordimiento de conciencia por hacer el vago todo el día. También pensamos un viaje por la costa de Turquía, a Creta, y Cerdeña, a Sicilia.... y en esto que sentado frente al ordenador en mi habítación de hotel de Milán, se encendió la lucecita verde. Y no es que tuviera en ese momento una brillante idea, no. Es que mi colega "el Gaitero" se acababa de conectar al chat de gmail. El gaitero es un tipo estupendo que todo el mundo debería conocer. Hay miles de historias que contar de él a pesar de que ni somos amigos de la infancia, ni vivimos en el mismo barrio, ni hemos coincidido en ninguna clase de la universidad... son cosas que pasan. Conoces a un tio de casualidad y resulta ser una persona excepcional. Claro que tenía a favor que era (y es... y somos) de ISF y eso lo cambia todo. Tuvimos la oportunidad de convivir algo más durante sus estancias en Berlín y eso no hizo más que corroborar lo que ya sabíamos. El viaje a Polonia fue todo un evento, sin olvidarnos de la "1st Wedding (léase Bedin y no Güedin) Indoor Grillparty Conference" o las sesiones de White Russian junto al Pedrós.
Total, que por motivos ajenos a este blog, el Gaitero anda ahora en Nueva Jersey haciendo cositas que tampoco vienen al caso (entre tú y yo, si dijera lo que hace, mañana aparecerían 14 miembros del SWAT para cerrarme el boquino -sí, veo Muchachada Nui en internet-). Le comenté que estábamos buscando lugar para ir de vacaciones y él se ofreció a albergarnos bajo su techo. Desde ese momento (2 de septiembre) estamos contando las horas que faltan para viajar a Nueva York. Nuestros amigos aquí ya no nos llaman porque están hasta los huevos de que les digamos lo ilusionados que estamos...
En fin, que va a ser nuestra primera cruzada de charco.
Sí quereis algo de NY pedidlo ahora.... o callad para siempre. OOAAHAHAHAHAH (leáse en plan risa sardónica)
Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancias inasibles
en la patita de ese gato
quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido
por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Federico García Lorca. Poeta en Nueva York
